Três Dentes

Em meio à quietude enervante da madrugada abafada de verão, uma fraca lâmpada clareava o chão acarpetado por onde um homem, com as mãos brancas de espuma, caminhava desesperado.

- Não vai dar. Não sai! Que coisa horrível. Vou tomar mais um banho. Aí eu esfrego a mão com a espuma do shampoo no cabelo e na esponja. Vai sair, assim vai sair!

Ele já havia levantado duas vezes da cama. Não podia pregar os olhos. É impossível esquecer-se do mundo com o olfato sendo açoitado por um cheiro asqueroso como aquele.


- Não sai. Não sai! Isso é enlouquecedor! E se eu jogar esse perfume todo na mão e depois sprayzar o desodorante até arder? Aí sim, assim vai sair, assim sai sim.


Maldita hora em que ele resolveu se prestar para alguma coisa. Faria como o pai, o avô e a mãe, se manteria distante da cozinha até o dia de morrer.


- Porra, não! Não sai! Não sai!- Gritava, andando em círculos, descalço pelo quarto.


Dois banhos, sabonetes, perfumes, desodorantes, detergente, água quente, a mandinga de esfregar as mãos na faca, água fria... - mas crescia no homem a certeza de que o cheiro estava ainda mais forte.


Os passos febris estancaram quando seus olhos encontraram a piscina, além da janela. Lembrou-se do cloro. O popular, o furibundo Cl daquela tabela lá. Número atômico três e meio, se não se enganava.


Ele sim arrancaria pela raiz aquele fedor agarrado à pele de suas pobres mãos.


Jogou-se, vestindo ainda o pijaminha rosa - além da esperança, carregava dois tijolos de sapólio, assim esfregaria as mãos enquanto estivesse submerso na água morna da piscina oval.


Depois de esgotadas as forças dos braços flácidos - os quais já doíam tanto quanto as vias olfativas -, o homem arrastou-se por sobre a borda curva da piscina e deitou-se na ardósia seca.


Riu, olhando as seis estrelas que contou no céu, e trouxe a mão encharcada ao nariz – aguardava a evidência inconteste de sua vitória.


- Porra, não! Não! Não saiu!


Virou-se de bruços, esperneando. Estava prestes a perder o último fio de sanidade.


Ainda tinha na mão o que restava de uma das pedras de sapólio – uma camada fina ensaboada. Atirou-a, colérico. Ela quicou duas vezes na superfície da água e atravessou a piscina toda, parando apenas do outro lado, ali perto de uma espreguiçadeira.


Arrastou-se até portão do prédio - o pijama assinalando uma trilha molhada sobre o chão de cimento. Acenou para o porteiro – que cobriu a naroga adunca com a gola do uniforme - e alcançou as ruas mudas.


Todos deveriam estar dormindo em suas camas, com as mãos cheirosas após um banho quente e relaxante. Queria poder dormir, em paz, esquecido tal qual aquela quieta rua.


Então um vento úmido correu por cima de sua cabeça e alvoroçou as árvores, as quais tremularam como se temessem o que estava por vir.


Choveu, e, debaixo das gotas frias, ele notou a cruel aspereza do asfalto.


Sobre aquela superfície molhada e escabrosa, pressionou suas mãos e começou a esfolá-las, bestialmente, cada vez mais forte e com mais raiva enquanto a chuva engrossava.


Elas já sangravam, avermelhavam as águas, mas ele continuou até não mais sentir o horrível odor daqueles três dentes de alho que picou para temperar o arroz empapado que havia jantado horas antes.


Pela manhã, enquanto escapava de suas mãos enfaixadas o forte cheiro do cicatrizante, ele avistou da janela um gordinho falastrão escorregar na pedra de sapólio e rachar a cabeça na borda curva da piscina rica em urina, suor e sabão.


O cheiro do cicatrizante já começava a irritá-lo.