Ele acordou de pé. Já em vias de sentar-se. Ou seja, nem lá
nem cá. Se bem que, deixa-me ver, é, bom, agora ele se sentou mesmo. Então, sim, agora ele se encontra sentado, de
fato. E está olhando para uma xícara de chá. Sai uma fumaçinha de lá, e ela
parece cheirosa e quentinha. Tenho certeza que ele deve estar pensando alguma
coisa como “que fumaçinha cheirosa e quentinha essa desse chazinho”.
Ele acordou já sentando, no meio do movimento descendente,
como falei ali em cima, né? Certo, então
vamos prosseguir. Acho que ele agora deve ter pensado alguma coisa como “é
ótimo acordar desse jeito, sem ser deitado numa cama ou em alguma coisa
semelhante. Já acordar vestido e no trabalho, enquanto estou sentando na minha
cadeirinha. Um sonho de americano esse, indiscutivelmente. Que coisa gostosa!”
Eu teria pensado isso, eu acho - ou será que não? - não,
provavelmente sim.
Mas olha lá, ele começou a uivar. De felicidade, acho. Não
sei. Agora parou. Que maluco. Deu uma ganidinha, e agora, enquanto esse frêmito
ainda sacoleja seus interiores, resolveu pegar o telefone. Lá vai, ele vai
falar. Leva o telefone à orelha e diz, se dirigindo como se interagisse com uma
entidade invisível posicionada sobre sua cabeça, no alto da sala, entre o
lustre e a janela enorme que se abre para a paisagem mais famosa do mundo,
nesse começo de setembro.
“Bom dia, meu assessor maravilhosamente competente. Tu és
esplendido, ó profissional estonteante! És ou não és?”
“Sou sim, sim sou, sim, acho.” respondeu uma voz sincera e
tímida, vinda do outro lado da linha, precisamente do andar 93.
“Ora, então és como suspeitei. Esse ponto já me é bem claro
agora.”
“Sim, parece que está claro que lhe parece claro.“
“E como vai seu dia? Digo, pessoalmente...”
“Estou com um pouco de dor de cabeça. Mas hoje é
terça-feira, Mister Schwintzger, e tem uma festinha ali no West Upper Village”.
“Ora, ora, ora, meu garoto, ora! Ora! Mas que bela notícia.
Não tem como não notar que você trabalha todos os dias, de manhã até o fim da
tarde, e às vezes até de noite, e de madrugada, e também de manhã, de novo. Então:
é bom sair um pouco, ir atrás das raparigas, não é, hem?”
“Sim! Mil sins! E hoje acordei meio putão, sabe?”
“Sei sim. Sim sei. Opa, como sei. Eu próprio já fui muito
putão nessa vida.E sabe de uma coisa, meu menino, ainda tenho meus dias de
putão...”
“Ora, mas isso é legal demais, Mister Schwintzger. Gostaria
muito de um dia ter a honra de acompanhá-lo em mirabolantes putarias pela nossa
New York City. Alias, seria ótimo se o senhor me acompanhasse esta noite, pois
eu realmente estou precisando lhe comunicar uma coisa o quanto antes.
Infelizmente, não é algo muito legal.”
“Mas que história esquisita é essa, meu querido assessor? Justo
durante essa manhã inestimável, quando ainda mal fulgura um dia tal qual este
que desabrocha defronte nossas faces , tão intenso e radiante, tu me vens com
essa muito esquisita conversa de “coisa não muito legal”?”
“À noite podemos conversar melhor, meu querido mestre Mister
Otto Von Schwintzger. Olha, você é como um segundo pai para mim. Eu não poderia
viver sem sua presença a me guiar pelas áridas veredas de nossa existência. Se
acontecesse uma tragédia horrível, tipo, sei lá, se um avião batesse aqui e explodisse
uma quantidade infindável de gasolina incinerante exatamente sobre essa sala, e
eu não estivesse nela, e estivesse apenas o senhor - eu não poderia sobreviver!;
sabe, sem sua gentileza a me guiar, seria como se eu mesmo morresse no momento
desse improvável acidente que usei como esdrúxulo exemplo!”
“Obrigado,meu assessor. Mas agora repare as horas aí em seu
relógio. São 8:30! Já é hora do meu pastel de queijo de terça-feira, hem? Não
é? Pode ir pegar lá para mim? Sem pressa, ok? Eu não vou sair daqui.”
Bom, agora ele desligou o telefone. Levantou, abriu a
janela. Ligou o rádio, lá toca La Bamba, Richie Valens. Assobia, acompanhando a
levada gostosa. Remexe as cadeiras contidamente. Anda até a porta. Abre, antes de fechar, antes de abrir de novo, enquanto ouve as lamúrias da madeira da que acaba de fechar mais uma vez, pela última vez.
Esquenta mais um pouco de água. Sobe o vapor. Assobia. Vai até a janela. Para
de assobiar. Nas mãos apenas a caneca esfumaçante. Está parado. Não ouço sibilo algum.
Mas há um zunido crescente, engordando aos poucos, esganiçando um berro metálico vindo
de lá de fora, além da janela, que preenche toda a sala, e faz vibrar toda a estrutura do prédio. Ele parece meio assustado. Bom, agora é claro
que ele está assustado, e muito. Porque ele vê um avião berrando, monstruoso, rasgando
o céu da manhã recém-desperta. Lá vem, em sua direção, pronto para engoli-lo em
meio aos gritos das turbinas e os guinchos dos metais.
Mas não vai ficar assim, ao que parece. Ele começa a tomar
distancia, empertigado-se corajosamente, caminhando para trás, morosamente. Afastasse
mais e mais da janela aberta e então corre em sua direção, veloz como pode, enquanto o hercúleo bico adentra a sala e explode parte do prédio gigantesco
Ele - e isso acontece em um brevíssimo instante – consegue adentrar o vôo 11 da
American Airlines através de uma milagrosa cavidade escancarada, pois, um
centésimo de milésimo de segundo antes os vidros da cabine de pilotos
espatifaram-se ao chocar-se com a carcaça do World Trade Center. E durante um
milésimo de décimo de segundo, Mister Schwintzger, filho de um nazista morto em
Nuremberg, vocifera “Toma essa seu pequeno árabe imundo“, enquanto atira o
conteúdo infernal da xícara no rosto do piloto suicida, antes que os dois e
mais quase uma centena de vidas sejam incineradas pela explosão das toneladas
de gasolina da aeronave.
Se você estivesse lá nesse dia, durante aquela coisa toda
desmoronado e sujando tudo – alias, os verdadeiros heróis americanos foram os
limpadores de rua-, poderia ter encontrado o aluído assessor, mantendo nas mãos
um pastel murcho e salpicado de farinha de concreto, falando com um monte de
tijolos, alvenaria e ferro retorcido, que tinha a curiosa forma de uma camelo,
as seguintes e tão tementes palavras: “finalmente quando eu tive coragem de
contar que eu tinha engravidado a mãe dele, uma senhora iluminada que você nem
ninguém jamais conhecerá, que no alto de seus 84 anos mantém uma lucidez
invejável, pelo que falam lá na casa de repouso, um avião bate sem querer nesse
prédio. O cara não viu o Word Trade Center na frente não? - como isso me é
possível, oras? Ele era meu segundo pai, e eu só queria ser um tipo de segundo pai dele”
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